…. langsam werden wir doch noch Freunde !
Hier ein Danke an Jürgen Weginger der mich motiviert und inspiriert hat.

Weißenbach an der Enns – Spitzenbachklamm, 6. Juni 2026

Eine kleine Rundreise war das, sozusagen. Von Linz über Steyr ins Gesäuse, über St. Gallen, den Buchsattel, Admont — und in Arding pünktlich den Zug erwischt. Alleine reisen ist fein. Man geht im eigenen Tempo. Man bleibt stehen, so lange man will.

Heute war das öfter der Fall.

Die Klamm selbst ist feucht, eng, grün. Das Moos wächst hier über alles, was stillhält — über Steine, über Baumstümpfe, über Äste, die aus dem Boden ragen wie kleine grüne Wächter. Man fotografiert sie und fragt sich, was darunter steckt. Vielleicht ist es besser, das nicht zu wissen.

Ein Wanderer beobachtete mich eine Weile, wie ich das Stativ aufstellte. Dann fragte er: ob sich das wirklich lohne — neun Kilometer, 3,5 Stunden — wegen eines Blümchens. Ich hab kurz überlegt. Dann gelächelt. Das ist halt Fotografieren.

Die Teufelskralle wäre das Blümchen. Diese blau-violetten Schopfköpfe mit ihren zerzausten Blütensträhnen, die aussehen, als hätte jemand vergessen, sie zu kämmen. Neben dem Bach, ein bisschen windbewegte, vier auf einmal — man könnte schnell vorbeigehen. Wer stehen bleibt, sieht mehr.

Dann der Wasserfall. Das Wasser zwängt sich durch eine schmale Felsspalte, fällt in ein kleines Becken — und dort, wo es ankommt, dreht es sich kurz im Kreis, als würde es überlegen, wohin als nächstes. Für solche Bilder braucht man das Stativ. Lange Belichtung, das Wasser wird seidig. Wer fragt, ob es sich lohnt — der muss dieses Bild sehen.

Dann hat es gedonnert. Ich hab das Stativ zusammengepackt und bin rechtzeitig zum Bus gegangen. Hat alles gepasst.

Kamera: Fujifilm X-T4  ·  Objektive: 16–120 mm f/4, Stativ Rollei
Wetter: 17-23 °C, klarer Himmel, ab mittag bewölkt
Aufbruch: ca. 7.00 Uhr  ·  Gehdauer: ca. 3,5 Stunden  ·  Juni 2026  

Wieder einmal zog es mich an einen meiner bevorzugten Plätze im Salzkammergut – den Offensee. Ein Naturjuwel, das an Grün kaum zu übertreffen ist. Das Wasser smaragdfarben, die Hänge bis zum Grat hinauf bewaldet, die Luft nach dem Regen frisch und klar. Und mittendrin: kleine botanische Überraschungen für alle, die langsam genug schauen.

Der See – Spiegel des Salzkammerguts

Der Offensee, eingebettet zwischen den steilen Flanken des Toten Gebirges. Was ihn so besonders macht, ist die außergewöhnliche Klarheit des Wassers – das Seegrund-Grün geht nahtlos in das Spiegelgrün der umliegenden Buchen- und Fichtenwälder über. An ruhigen Morgen lässt sich kaum sagen, wo das Wasser endet und der Himmel beginnt.

Die Ufer sind gesäumt von mächtigen Seggenbüscheln, deren feine Rispengräser im leichten Wind tanzen. Dahinter: Buchen in ihrem frischesten Maigrün, die sich im vollkommen spiegelglatten See so klar abzeichnen wie in einem Gemälde von Waldmüller. Diese Doppelwelt – die reale und die gespiegelte – ist kaum mit Worten zu fassen.

„An solchen Plätzen wird Fotografie zur Meditation.
Man hört auf zu suchen und fängt an zu sehen.“

Die Botanik – kleine Wunder am Wegrand

Frauenschuh – eine späte Begegnung

Es war trotzdem ein Moment der stillen Freude: das Wissen, dass diese Pflanze hier, an diesem kargen Waldboden, ein weiteres Jahr überstanden hat. Kalkliebend, lichtbedürftig, streng geschützt – der Frauenschuh braucht ganz bestimmte Bedingungen, und der Offensee-Bereich bietet sie offenbar noch.

Weißes Waldvöglein – Orchidee der Lichtungen

Die Blüten des Waldvögleins öffnen sich – anders als die meisten Orchideen – kaum vollständig. Sie bleiben halb geschlossen, fast wie in einem Moment des Zögerns eingefroren. Dieser Ausdruck hat mich zur Makrofotografie eingeladen: nah ran, ruhig werden, warten.

Akelei – die dunkle Schönheit

Die Akelei ist eine der wenigen Blüten, bei der ich immer mehrere Aufnahmen mache – weil jeder Winkel ein anderes Bild ergibt. Die zurückgebogenen Sepalen, das filigrane Staubfadenbündel in der Mitte, die samtartige Textur der Kronblätter. Mit einem langen Makroobjektiv kommt man dieser Textur sehr nah.

Tierbegegnung – das Wiesenvöglein

Das Wiesenvögelchen ist kein seltener Falter – aber es sitzt hier so perfekt, dass es wirkt wie ein kleines Stillleben. Die orange Oberseite, die graubraune Unterseite mit den Augenflecken, das netzartige Blatt als Bühne. Manches fügt sich von selbst zusammen.

Kamera: Fujifilm X-T4  ·  Objektive: 16–120 mm f/4, Macro 80 mm f/2,8
Wetter: 14–16 °C, klarer Himmel, leichter Morgentau  
Aufbruch: ca. 9.00 Uhr  ·  Dauer: ca. 3,5 Stunden  ·  Juni 2026  
Die meisten Pflanzenaufnahmen entstanden bodennah, teils mit ausgeklapptem Display, immer mit Stativ oder mit aufgestandenem Ellbogen als Auflage. Bei Makroarbeiten in dieser Tiefenschärfen-Liga entscheidet ein Millimeter über Schärfe oder Unschärfe – da ist Geduld die wichtigste Ausrüstung.

Mit dem Zug nach Ardning, vom Bahnhof zu Fuß ins Moor — die Schwertlilien standen im Tau, dazwischen ein Meer aus weißen Narzissen. Ich konnte mich gar nicht satt sehen.

Mit der Bahn ins Moor

Eines der schönen Geheimnisse: Das Hochmoor bei Ardning ist mit den Öffis ganz hervorragend zu erreichen. Zug bis Ardning-Sankt-Lorenzen, ein paar Minuten zu Fuß durch den Ort, und schon steht man am Holzsteg, der ins Moor führt. Kein Auto, kein Parkplatzsuchen — direkt von der Bahnsteigkante ins Naturschutzgebiet.

Als ich angekommen bin, lag noch der Morgentau in den Halmen. Über den Bergen zogen schwere Wolken, dazwischen brach immer wieder Sonne durch. Eines dieser Wetter, das nicht weiß, was es will — und dafür alle Stimmungen in einer Stunde durchspielt.

Die Sibirische Schwertlilie

Iris sibirica

Es ist dieses Blau, das einen festhält — tief, fast tintenartig, und unter den Tautropfen wie poliert. Dazu die gelb-braun gestreiften Adern an den Hängeblättern, die ich beim Fotografieren erst richtig gesehen habe.

Im Moor steht sie verstreut, einzeln, zwischen den Narzissen. Geschützt, selten, ein Glücksfall, dass man sie hier noch in größerer Zahl findet.

Drei Stunden durch das Moor, und ich konnte mich nicht satt sehen.

Der heimliche Star des Fotos

Irgendwo zwischen all dieser Schönheit sitzt er – grün, klein, völlig unbeeindruckt. Der Heuhüpfer (auch Grashüpfer genannt) ist ein Meister der Tarnung. Auf dem grünen Stängel wäre er unsichtbar. Aber nein – er musste unbedingt die Blüte erklimmen. Vielleicht wollte er auch einfach mal ins Rampenlicht. Kannst du ihn finden?

Wo der Blick hängen bleibt

Drei Stunden bin ich auf den Stegen und schmalen Pfaden gegangen, immer wieder kehrt gemacht, wo etwas Schönes war. Wer hier durchhetzt, sieht das halbe Moor nicht — das andere halbe ist klein, kniehoch, unter den Halmen versteckt.

Die Pusteblumen zum Beispiel: jede ein eigener kleiner Stern, dazwischen Tautropfen wie Glasperlen. Ich bin in die Hocke gegangen, dann auf die Knie, dann ganz flach auf den hölzernen Steg, bis das Stativ kaum noch zu gebrauchen war. Egal. Manchmal muss man dem Bild entgegenkommen.

Die Narzissen waren das, was die Wiese trägt. Tausende, von weitem ein Schimmer wie weißer Reif. Aus der Nähe dann: jede Blüte ein eigenes Gesicht, mit dem feinen orangenen Ring um den Mittelpunkt, der den Dichternarzissen ihren Namen gibt.

Auf der Heimfahrt im Zug habe ich an meinen lieben Alois gedacht — es hätte ihm auch gefallen. Wie der Wind durch die Wiese gegangen ist und alles ganz leise mitgewogen hat.

Kamera: Fujifilm X-T4  ·  Objektive: 18-120 mm f/4, Macro 80 mm f/2.8
Stativ: Rollei Rock Solid (selten kniehoch, oft am Boden)
Anreise: Zug bis Ardning-Sankt-Lorenzen, dann 10 Minuten zu Fuß
Wetter: 13–17 °C, wechselnd bewölkt, hin und wieder Schauer
Dauer: 3 Stunden im Moor  ·  21. Mai 2026
Lehre des Tages: Mit den Öffis kommt man weiter, als man denkt. 

Regen, Nebel, Kälte. Und trotzdem: zwei unvergessliche Tage im Nationalpark Gesäuse. Weil ich endlich verstanden habe, wozu das Stativ wirklich gut ist.

Der erste Tag: Ankommen im Nassen

Es hat schon geregnet, als ich am Freitagmorgen ins Gesäuse gefahren bin. Nicht leicht geregnet — richtig. Die Enns hatte Hochwasser, das Wasser grüngrau und schwer. Und die Berge? Halb in Wolken verschwunden. Eigentlich die schlechtesten Bedingungen für Fotografie.

Eigentlich.

Das Stativ hat mir Zeit gegeben, die ich sonst nie gehabt hätte. Plötzlich war Geduld keine Tugend mehr — sie war Technik.

Die Neuentdeckung: Das Stativ

Ich habe mein Stativ jahrelang kaum benutzt. Zu schwer, zu unpraktisch, zu umständlich. Beim Workshop hat mir unser Kursleiter gezeigt, was passiert, wenn man es wirklich verwendet — und zwar bewusst, nicht als Notlösung.

Die Langzeitbelichtungen am Wasser haben mich verblüfft. Das Wasser, das man sieht, ist nicht das Wasser, das da ist. Es ist eine Spur der Zeit. Eine halbe Sekunde Fluss, eingefangen in einem Bild. Das Rauschen wird zu Seide.

Die kleinen Farnwedel, die sich gerade erst entrollt haben. Die regennassen Blätter — jedes mit kleinen Perlen besetzt. Für solche Bilder braucht man Ruhe. Das Stativ zwingt dazu.

Der zweite Tag: Alles fließt

Am Samstag sind wir zum Johnsbachbach gefahren. Die Quellen, die aus dem Fels brechen, hatten durch den Dauerregen eine unglaubliche Kraft. Weiße Vorhänge aus Wasser über moosgrünen Steinen. Die Luft roch nach Erdreich, nasser Rinde, Frühling.

Ich habe bestimmt zwei Stunden an einem einzigen Wasserfall gestanden. Das Stativ stand im leichten Schrägen, ich habe immer wieder mit der Belichtungszeit gespielt. Manchmal wirkte das Wasser wie Seide, manchmal wie Glas, manchmal wie Rauch.

Durchnässt, aber glücklich. So kommt man heim vom Gesäuse.

 
Kamera: Fujifilm X-T4  ·  Objektive: 18 - 120 mm f/4, 
Stativ: Manfrotto Element Traveller
Wetter: 8–12 °C, Dauerregen, zeitweise Nebel bis 600 m
Ort: Nationalpark Gesäuse, Steiermark  ·  Johnsbach, Enns
Nächste Tour: Noch offen — aber garantiert wieder mit Stativ. 

Um fünf Uhr ins Auto. Eine Stunde später am Ufer — und über dem Wasser stand der Nebel, ganz weiß, ganz still. Dahinter: ein Tag, der mich erst zu den Ödseen führte und dann zu meinem ersten Enzian in diesem Jahr.

Wenn der See noch dampft

Ich war kurz vor halb sechs am Almsee. Eigentlich wollte ich nur ein paar Aufnahmen machen, bevor die Sonne den Nebel auffrisst. Aber dann bin ich stehen geblieben — eine Stunde lang. Der Nebel hing in Schichten über dem Wasser, mal so dicht, dass man die andere Seite nicht sah, mal so dünn, dass ein Bergkamm darüber auftauchte und gleich wieder verschwand.

Eine Ente ist langsam durchs Bild geschwommen, ganz allein. Sonst war kein Geräusch, nur das leise Plätschern vom Schilf am Ufer. Solche Morgen sind selten. Man weiß im selben Augenblick, dass man später daran zurückdenken wird.

Als die Sonne über den Grat kam, hat sie die Bergspitzen freigegeben: das Tote Gebirge mit den letzten Schneefeldern, scharf gegen den Himmel. Vorne der Ahorn, frisch ausgetrieben, leuchtend hellgrün. Frühling und Winter im selben Bild.

Manche Bilder muss man nicht suchen — man muss nur lang genug stehen bleiben, bis sie kommen.

Eine gute Stunde hinauf

Vom Parkplatz am Almsee geht es nach Osten, durch lichten Buchenwald, dann steiler über Wurzeln und Geröll. Der Weg zu den Ödseen ist keiner für Eilige — aber genau das macht ihn schön. Man hört das eigene Atmen, das Knacken im Unterholz, irgendwo einen Specht.

Oben angekommen: zwei kleine, dunkle Seen, eingebettet in eine Senke, ringsum Felswände. Das Wasser steht fast schwarz, weil so wenig Licht herunterkommt. Im Frühjahr ist es eiskalt — ich habe nur kurz die Hand reingehalten. Genug.

Ich habe meine Brotzeit auf einem Stein gegessen, die Beine baumelnd. Niemand sonst da. Das ist das Beste am früh-Aufstehen: das, was man morgens für Mühsal gehalten hat, wird mittags zur ruhigsten Stunde des Tages.

Der erste in diesem Jahr

Auf dem Rückweg, am Wegrand, ein einzelner Tupfen Blau, der nicht in die Umgebung passte — zu satt, zu tief, zu sehr Frühling. Mein erster Enzian dieses Jahr. Ich bin in die Knie gegangen, Kamera flach auf den Boden, das Stativ konnte ich vergessen.

Er stand zwischen vorjährigem Gras, die Blütenblätter sternförmig geöffnet, im Inneren dieses fast schwarze Blau, das man nirgendwo sonst sieht. Ich bin ein paar Minuten dort geblieben. Es ist immer dasselbe Gefühl: Man hat das ganze Jahr darauf gewartet, ohne es zu wissen.

Kamera: Fujifilm X-T4  ·  Objektive: 18-120 mm f/4, 
Stativ: Manfrotto Element Traveller  ·  iPhone für den Enzian
Route: Almsee Westufer → Aufstieg über den Ostpfad → Ödseen → retour
Wetter: 4 °C am Morgen, Nebel bis 9 Uhr, später sonnig, 14 °C
Dauer: 7 Stunden  ·  14. Mai 2026
Erste Erkenntnis: Früh aufstehen lohnt sich. Wieder einmal. 

Ein Tag, ein Rucksack, ein Zugticket. Über Krems und Göttweig nach Rossatz, eine kurze Wanderung mit Donaublick — und ein kleiner Heimreise-Plan, der dann doch ganz anders kam. Aber dazu später.

Zugfahrt mit Vorfreude

Es ist eines dieser Vorhaben, das man wochenlang vor sich herschiebt und dann an einem schönen Dienstag spontan macht: ein Tag in der Wachau, mit dem Zug. Bahnhof in der Früh, Kaffee mit, Umsteigen in Krems. Dann an Göttweig vorbei, das Stift schon von der Bahn aus zu sehen — eine helle Burg hoch über den Feldern. „Auf dem Heimweg gehe ich da rauf“, habe ich gedacht. Hätte ich.

In Rossatz ausgestiegen. Die Sonne stand schon hoch, der Himmel war so blau, wie er Anfang April nur sein kann. Und Dürnstein auf der anderen Seite der Donau, mit der blauen Kirche, die man auf jedem Wachau-Foto sieht — wirklich, einmal selber gesehen, hört das nicht auf zu wirken.

Die Marillen waren fast schon verblüht. Ein paar Tage zu spät — und doch genau richtig.

Eine kurze Wanderung

Von Rossatz bin ich ein Stück die Hügel hinauf, zwischen Weingärten, an einem kleinen Pfad entlang, der zu einem Aussichtspunkt führt. Nicht weit, eine knappe Stunde Gehzeit, aber die Sorte Aussicht, für die man weite Wege fährt: die Donau in einem sanften Bogen, dahinter Dürnstein, dahinter die Hügel — und weiter, ganz hinten, das Stift Göttweig.

Die Marillenbäume hatten ihre große Show schon hinter sich. Nur an wenigen, geschützten Stellen hingen noch Blüten — diese hellen, fast durchsichtigen Knäuel. Dafür standen die Kirschbäume umso eindrucksvoller. Und die Schlüsselblumen am Wegrand, gelb wie Butter, ganz unbeeindruckt von meinen Marillen-Plänen.

Göttweig — nicht heute

Auf dem Rückweg wollte ich noch in Göttweig aussteigen und hinauf zum Stift gehen. Eigentlich. Aber irgendwo zwischen Bahnhof und Berg habe ich falsch abgebogen — und stand plötzlich auf einer ausgewiesenen E-Bike-Strecke, die in die falsche Richtung führte. Steil, schmal, mit Schotter. Zum Umkehren zu weit, zum Weitergehen zu spät am Tag.

Also bin ich die Strecke abgestiegen. Drei Kilometer gegen die offizielle Fahrtrichtung, zwischendurch ein paar verdutzte Radler, die mich höflich umkurvt haben. Unten dann doch wieder am Bahnhof — und das Stift Göttweig habe ich erst beim Wegfahren aus dem Zugfenster gesehen, wie zum Trost. „Beim nächsten Mal“, habe ich gemurmelt. Wie immer.

Kamera: Fujifilm X-T4  ·  Objektive: 16–80 mm f/4, 
Anreise: Zug über Krems → Göttweig → Rossatz
Wanderung: ca. 1 Stunde, 120 hm, Aussichtspunkt oberhalb Rossatz
Wetter: sonnig, 16–19 °C, leichter Wind aus Westen
Marillen-Status: fast schon verblüht — zwei, drei Tage zu spät
Lehre des Tages: E-Bike-Wege sind keine Fußwege. 

Zwei Wochen in einem Land, das alles anders macht. Tempel neben Wolkenkratzern, Schnee neben Hibiskus, uralte Tradition neben lächelnder Modernität. Eine Reise, die mich noch lange beschäftigen wir

Ein Meer aus Blüten

Nagoya hat mich überrascht. Ich hatte ehrlich gesagt nicht viel erwartet — eine Großstadt halt, ein Zwischenstopp. Aber dann der Pflaumengarten. Tausende zarter Blüten in jedem erdenklichen Rosaton, die Blütenblätter bedeckten den Boden wie ein weicher Teppich. Dazwischen Steine, Moos, kleine Wasserläufe. Stille. Obwohl die Stadt drumherum brummte.

Und dann die Burg: mächtig, golden, mit den goldenen Shachihoko auf dem Dach, die im Sonnenlicht glänzten. Davor ein junges Paar in Kimono, so selbstverständlich, so schön. In Europa würde das als Verkleidung gelten — hier ist es Alltag und Stolz zugleich.

In Japan ist Schönheit kein Zufall. Sie ist Übung, Geduld und die Bereitschaft, das Kleine groß zu sehen.

Wie aus einer anderen Zeit

Von Nagoya ging es in die japanischen Alpen — und plötzlich war alles anders. Schnee, meterhoher Schnee. Die traditionellen Gassho-zukuri-Häuser in Shirakawa-go standen da wie aus einem Märchenbuch: steile Strohdächer, die den Schnee abrutschen lassen, Holzwände, kleine Fenster. Manche davon sind 250 Jahre alt.

Und Matsumoto — die schwarze Krähenburg, die sich im Wassergraben spiegelt. Die rote Brücke davor, im Hintergrund die schneebedeckten Gipfel der Nordalpen. Ich habe lange dort gestanden, einfach nur geschaut. Die Berge hier erinnern mich an unsere Alpen — und doch ist alles völlig anders. Dieselbe Erhabenheit, aber eine andere Seele.

Vom Schnee ins Paradies

Und dann Okinawa. Zwei Stunden Flug — und man landet in einer anderen Welt. Statt Schnee: Hibiskus. Statt kalter Bergluft: feuchte Wärme, die einen wie ein warmes Tuch umhüllt. Das Meer so türkis, dass man es kaum glauben kann.

Die Manzamo-Klippe bei Sonnenuntergang — die Silhouette des Felsens vor dem goldenen Licht. Der Azaleengarten hoch über der Küste, rot und weiß und pink, wie ein lebendiges Gemälde. Und der Yanbaru-Regenwald im Norden: dichtes Grün, verschlungene Wurzeln, Vögel, die man hört aber nicht sieht.

Von den schneebedeckten Alpen zum warmen Dschungel — in einem einzigen Land. Japan hat alles, nur keine Langeweile.

Die Ebbe offenbart

Am letzten Tag auf Okinawa bin ich früh aufgestanden und zum Strand gegangen. Ebbe. Das Meer hatte sich zurückgezogen und eine Landschaft freigelegt, die man sonst nicht sieht: Felsen wie Skulpturen, bewachsen mit Algen und kleinem Grün, Pfützen, in denen sich der Himmel spiegelte.

Ich habe eine Stunde dort gesessen, die Füße im warmen Sand, und gedacht: Das ist es. Dafür reist man. Nicht für die Souvenirs, nicht für die Fotos — obwohl die natürlich auch schön sind. Sondern für diese Momente, in denen man spürt, wie groß und wie verschieden die Welt ist.

Kamera: Fujifilm X-T4  ·  Objektive: 18-120 mm f/4, 
Route: Tokyo → Nagoya → Matsumoto → Shirakawa-go → Okinawa → Tokyo
Wetter: 5 °C (Alpen, Schnee) bis 26 °C (Okinawa, sonnig)
Dauer: 15 Tage  ·  9.–23. März 2026
Fazit: Völlig andere Kultur — und genau deshalb so bereichernd.