Sechs Uhr, und der Wald ist noch nicht ganz wach. Nach den vielen Stufen die gleich zu Beginn des kleinen Sonnsteins eine Herausforderung sind, geht es dann doch eine zeitlang durch den Wald. Der Pfad steigt an, zwischen Buchen, die das erste Licht wie ein Sieb durchlassen – fein zerteilt, tanzend, nirgends ganz zu fassen. Ich bin allein unterwegs, und die Stille hat an solchen Morgen ein eigenes Gewicht. Sie drückt nicht, sie trägt.

Der Pfad hinauf, kurz nach sechs. Die Sonne noch tief, das Laub schon wach.

Es ist lange her, dass ich zuletzt einen Gipfel gesucht habe. Jahre, um genau zu sein. Die Ebene hat mich lange gehalten – aus guten Gründen, aus stillen. Aber heute wollte ich hinauf. Fünfhundert Höhenmeter, eine Stunde vierzig im Aufstieg, und mit jedem Schritt näher an etwas, das ich beinahe vergessen hatte: wie anders sich die Welt von oben anfühlt. Nicht kleiner. Klarer.

Der Adrenalinspiegel war ganz schön hoch – nicht aus Angst, sondern weil der Körper sich erinnerte, wozu er fähig ist.

Oben dann der See, tief unten liegend wie hingegossenes Blau, gerahmt von Felsen, die keine Eile kennen. Der Traunstein gegenüber stand einfach da, seit jeher, unbeeindruckt davon, dass ich ihn zum ersten Mal seit Jahren wieder von hier aus sah. Manche Orte warten. Man muss nur wiederkommen.

Von oben: der See, die Berge, die Stille nach dem Aufstieg.

Wolkenschatten über dem Tal – ein Licht, das sich nicht wiederholt.

Ich bin lange gesessen, dort oben, ganz allein, und habe nichts weiter getan als hinzuschauen. Kein Gedanke drängte, keiner musste zu Ende gedacht werden. Nur das Herz, das nach dem Aufstieg noch schlug wie ein Nachhall.

Licht, das sich im Wasser fängt, zwischen Schluchten, die es kaum durchlassen.

Der Abstieg war kürzer, eine Stunde zwanzig, aber langsamer im Gefühl. Man geht anders hinunter, wenn man oben etwas zurückgelassen hat – Zweifel vielleicht, oder einfach die Frage, ob man es noch kann. Die Antwort lag bereits hinter mir, im Gipfelkreuz, im Wind, im Blick auf den See.

Der Weg zurück ins Tal, und vor mir mein Ziel der Traunstein, irgendwann ……

Kurz & bündig
Start: 6:00 Uhr morgens, allein unterwegs
Aufstieg: ca. 500 Höhenmeter, 1 Std. 40 Min.
Abstieg: 1 Std. 20 Min.
Erster Gipfel seit einigen Jahren, heute weniger fotografisch mehr emotionell, trotzdem Fuji XT4 und Sigma 10 - 18 mm, f2.8

Ich war früh unterwegs. Die Seisenbergklamm empfing mich fast menschenleer – nur das Wasser war schon wach, es rauschte, als hätte es die ganze Nacht auf niemanden gewartet. Zwischen den Felswänden, die sich manchmal so eng zusammenschieben, dass kaum mehr Licht hindurchfällt, hatte ich die schmalen Stege für mich allein. Diese Stille hält nicht lange – das wusste ich, und so ließ ich mir Zeit, während noch Zeit war.

Zwischen den Steinen sucht sich das Wasser immer wieder einen neuen Weg.

Es dauerte nicht lange, bis sich das änderte. Stimmen, Schritte auf Holzstegen, Familien mit Kindern, die aufgeregt auf das tosende Wasser zeigten. Die Ruhe der ersten Stunde war vorbei, aber ich hatte längst verstanden, warum dieser Ort so viele anzieht. Man muss kein geübter Wanderer sein, um hier zu staunen – die Wege sind gut angelegt, die Stege sicher, und selbst die Kleinsten blieben stehen, wo das Wasser am lautesten war. Eine Klamm, die einlädt, statt abzuschrecken.

Manche Orte muss man früh besuchen, nicht um ihnen zu entkommen, sondern um sie einmal ohne Publikum sprechen zu hören.

Trotz des wachsenden Trubels gelangen mir einige Aufnahmen, die ich mir erhofft hatte – jene Sekundenbruchteile, in denen Licht, Wasser und Stein für einen Moment zusammenfinden. Die Fujifilm blieb geduldig an den schwierigsten Stellen, dort, wo das Licht durch die enge Schlucht nur tröpfchenweise hereinfiel.

Die Seisenbergklamm ist einer dieser Orte, die einen daran erinnern, wie viel Kraft in beständiger Bewegung liegt. Kein lauter Auftritt, kein einzelner spektakulärer Wasserfall – sondern ein ganzes System aus Kaskaden, Becken und schmalen Durchgängen, das sich über die Jahrtausende in den Fels gegraben hat. Beeindruckend war sie, das lässt sich kaum anders sagen. Und zugleich so zugänglich, dass ich mir vorstellen kann, wie viele Familien hier ihre ersten gemeinsamen Klammerlebnisse sammeln.

Kurz & bündig
Wo: Seisenbergklamm bei Weißbach bei Lofer, Salzburger Land
Anreise: Zug und Bus, kurz über das kleine deutsche Eck – bereits die Fahrt lohnt sich
Beste Zeit für Fotografie: früh am Morgen, solange die Klamm noch ruhig ist
Für wen: gut angelegte Stege, auch für Familien mit Kindern geeignet
Kamera: Fujifilm xt4, Stativ, Objektiv 18-120 f4, div. Filter

Ich wollte diesmal nicht fotografieren. Nur gehen. Die letzten heißen Tage steckten mir noch in den Knochen, und manchmal braucht man einen Weg ohne Auftrag, ohne Kamera um den Hals, ohne den Gedanken ans nächste Bild. Nur das Smartphone in der Tasche — für alle Fälle, dachte ich. Wie sich zeigen sollte, war das mehr als genug.

Die Kaltenbachwildnis war an diesem Morgen menschenleer. Jeder Stein, jede Wurzel tropfnass, glänzend im ersten Licht. Eine Fichte krallt sich mit ihren Wurzeln um einen moosbewachsenen Felsblock, als hätte sie keine andere Wahl gehabt, als genau dort zu wachsen. Ein wenig weiter liegt ein Wurzelstock am Wegrand wie ein erstarrtes Tier — Geweih, Klauen, eine Gestalt, die man erst beim zweiten Hinsehen versteht. Das Smartphone in der Hand, schnell, unkompliziert — und trotzdem war jedes Bild da, das ich brauchte.

Dann öffnet sich die Schlucht. Nebelfetzen hängen noch zwischen den Felstürmen, Reste des Gewitters von der Nacht, die sich nur langsam auflösen wollen. Die Felsnadeln stehen grau und scharf gegen den Himmel, mit Bäumen, die sich oben am Grat festhalten, dort, wo man es ihnen kaum zutrauen würde. Ich war erstaunt, wie viel Stimmung so ein kleines Gerät einfangen kann, wenn man nur genau genug hinschaut.

Ich bin allein. Kein Weg-Lärm, kein Gerede, nur das Tropfen vom letzten Regen und meine eigenen Schritte auf dem nassen Schotter.

Zurück war ich rechtzeitig zum Frühstück. Aber etwas von diesem Morgen ist geblieben — diese Stille nach dem Gewitter, dieses Glück, einfach dagewesen zu sein. Und die Erkenntnis: Man muss nicht immer die große Kamera dabeihaben, um zu sehen. Manchmal reicht das Smartphone in der Tasche — und der Wille, stehen zu bleiben.

Iphone 17 pro

Strahlend blauer Himmel, keine Wolke weit und breit – so hat Osttirol mich empfangen.

Mit dem Zug nach Lienz zu fahren ist eigentlich schon Urlaub, bevor der Urlaub richtig beginnt. Irgendwo zwischen Salzburg und dem Drautal hört man auf, ans zu Hause zu denken, und fängt an, einfach aus dem Fenster zu schauen. In Lienz angekommen, habe ich erst mal die Füße in die Stadt gestreckt – den Hauptplatz, die Gassen, das entspannte Südtirol-Flair, das man hier auch spürt, obwohl man eigentlich in Österreich ist. Und natürlich: die Isel gesucht. Wegen des Iseltrails. Das milchig-graue Gletscherwasser hat mich sofort in seinen Bann gezogen – diese Farbe, dieses Türkis-Grau, das nach oben zeigt, nach Eis und Fels und Höhe. Ich hab den Einstieg zum Trail gefunden, ihn schon mal mit den Augen abgegangen und mir gedacht: morgen.

Heute Abend aber war die Burg dran. Ich wollte den Sonnenuntergang von oben erwischen – und das Licht hat mitgespielt, wie ich es mir kaum zu träumen gewagt hätte. Zuerst legten sich die letzten Sonnenstrahlen ganz sanft über die Felsen an der Isel, das Wasser leuchtete seidenmatt in der Langzeitbelichtung, die Brücke spiegelte warmes Gold. Und dann – als hätte jemand einen Dimmer langsam aufgedreht und dann mit einem Ruck voll aufgerissen – wurde der Himmel über den Lienzer Dolomiten pink. Knallig, dramatisch, fast unwirklich. Die Gipfel standen wie Kulissen dagegen, orange glühend, während das Tal schon im Schatten verschwand. Ich habe irgendwann aufgehört zu fotografieren und nur noch geschaut.

Guter erster Tag.

Tag 2

Der Wecker klingelt früh, aber das macht nichts — draußen liegt das Tal noch im Morgendunst, und ich bin schon wach. Mit dem Bus geht es nach Virgen, einem kleinen Dorf, das sich so unauffällig in die Bergwelt schmiegt, als wollte es gar nicht entdeckt werden. Von hier aus starte ich auf den Iseltrail Richtung Prägraten, und von der ersten Minute an weiß ich: dieser Tag wird einer von denen, die man nicht so schnell vergisst.

Die Isel begleitet mich den ganzen Weg. Was für ein Wasser das ist — dieses unwahrscheinliche Türkisblau, das aussieht, als hätte jemand Farbe hineingeschüttet, und das doch völlig echt ist: reines Gletscherwasser aus dem Inneren der Venedigergruppe. Ich stehe immer wieder an den Uferfelsen und starre einfach hinein. In den Schluchten wird der Weg enger, das Licht schiebt sich in schmalen Bahnen zwischen die Felswände, das Rauschen wird lauter. Ich mag diese Stellen, wo die Berge sich zusammenziehen und man kurz das Gefühl hat, durch etwas Lebendiges hindurchzugehen.

Das Highlight des Tages ist eine Hängebrücke über eine tiefe Schlucht — und ich sage „Highlight“ in dem vollen Bewusstsein, dass mein Adrenalin etwas ansteigt. Der Blick geradeaus über die schwankenden Planken, das Tal weit unten, der Schnee auf den Gipfeln im Hintergrund. Ich fotografiere alles: von der Seite, von unten, von oben. Einmal muss ich einfach kurz stehen bleiben und atmen.

Zwischendurch entschädigt die Landschaft mit einer anderen, stilleren Schönheit: Almhütten mit verwitterten Holzstadeln, Holunderblüte an alten Mauern, Wildorchideen versteckt im Gras. Und das Wollgras! Schon am frühen Morgen hatte ich mich hingekniet und die taubedeckten Schöpfe gegen das Licht fotografiert — dieses Weiß, das leuchtet, als wäre es aus Seide. Prägraten erreiche ich müde, aber mit dem vollen, angenehmen Gewicht eines Tages, der sich gelohnt hat.

Tag 3

Der Wecker hat an diesem Morgen eigentlich gar nicht gebraucht – ich war einfach wach, noch bevor das Licht durch die Vorhänge sickerte. Als wüßte man, dass man diesen letzten Tag nicht verschlafen darf. Kurz nach sechs stand ich am Ufer der Isel, fröstelnd, eine Jacke hätte es wirklich gebraucht, aber irgendwie gehörte die Kühle dazu. Der Morgentau hing auf jedem Blatt, auf jeder Wildblume, auf den Steinen – alles glitzerte so still und unwirklich, dass ich lange einfach nur dastand, bevor ich überhaupt die Kamera auspackte. Die Etappe 1 des Iseltrails Richtung Iselsberg hatte ich für mich allein. Kein Mensch, kein Laut außer dem Wasser.

Und was für ein Wasser. Die Isel am frühen Morgen ist ein eigenes Wesen – dieses sagenhafte Türkisblau, das man kaum glauben kann, und bei Langzeitbelichtung wird sie zu purem Seide, die um die Felsen gleitet. Ich habe viel zu viele Auslösungen gebraucht, bis ich aufgehört habe zu fotografieren, weil ich einfach nur zuschauen wollte. Das kleine Bäumchen zwischen den Felsen, die Wildblumen am Ufer, das Licht, das sich langsam in die Schlucht tastete – Momente wie diese sind der eigentliche Grund, warum ich mit der Kamera wandere.

Der Nachmittagszug zurück nach Linz war dann wie immer zu früh. Man schaut aus dem Fenster, die Berge ziehen vorbei, werden kleiner, flacher – und man denkt sich still: Bald wieder. Muss sein.

Kamera: Fujifilm X-T4  ·  Objektive: 16–120 mm f/4, Sigma 10-18 mm f/2.8 Stativ Rollei, ND Filter
Wetter: 23 - 25 °C, klarer Himmel, ab mittag leicht bewölkt

…. langsam werden wir doch noch Freunde !
Hier ein Danke an Jürgen Weginger der mich motiviert und inspiriert hat.

Weißenbach an der Enns – Spitzenbachklamm, 6. Juni 2026

Eine kleine Rundreise war das, sozusagen. Von Linz über Steyr ins Gesäuse, über St. Gallen, den Buchsattel, Admont — und in Arding pünktlich den Zug erwischt. Alleine reisen ist fein. Man geht im eigenen Tempo. Man bleibt stehen, so lange man will.

Heute war das öfter der Fall.

Die Klamm selbst ist feucht, eng, grün. Das Moos wächst hier über alles, was stillhält — über Steine, über Baumstümpfe, über Äste, die aus dem Boden ragen wie kleine grüne Wächter. Man fotografiert sie und fragt sich, was darunter steckt. Vielleicht ist es besser, das nicht zu wissen.

Ein Wanderer beobachtete mich eine Weile, wie ich das Stativ aufstellte. Dann fragte er: ob sich das wirklich lohne — neun Kilometer, 3,5 Stunden — wegen eines Blümchens. Ich hab kurz überlegt. Dann gelächelt. Das ist halt Fotografieren.

Die Teufelskralle wäre das Blümchen. Diese blau-violetten Schopfköpfe mit ihren zerzausten Blütensträhnen, die aussehen, als hätte jemand vergessen, sie zu kämmen. Neben dem Bach, ein bisschen windbewegte, vier auf einmal — man könnte schnell vorbeigehen. Wer stehen bleibt, sieht mehr.

Dann der Wasserfall. Das Wasser zwängt sich durch eine schmale Felsspalte, fällt in ein kleines Becken — und dort, wo es ankommt, dreht es sich kurz im Kreis, als würde es überlegen, wohin als nächstes. Für solche Bilder braucht man das Stativ. Lange Belichtung, das Wasser wird seidig. Wer fragt, ob es sich lohnt — der muss dieses Bild sehen.

Dann hat es gedonnert. Ich hab das Stativ zusammengepackt und bin rechtzeitig zum Bus gegangen. Hat alles gepasst.

Kamera: Fujifilm X-T4  ·  Objektive: 16–120 mm f/4, Stativ Rollei
Wetter: 17-23 °C, klarer Himmel, ab mittag bewölkt
Aufbruch: ca. 7.00 Uhr  ·  Gehdauer: ca. 3,5 Stunden  ·  Juni 2026  

Wieder einmal zog es mich an einen meiner bevorzugten Plätze im Salzkammergut – den Offensee. Ein Naturjuwel, das an Grün kaum zu übertreffen ist. Das Wasser smaragdfarben, die Hänge bis zum Grat hinauf bewaldet, die Luft nach dem Regen frisch und klar. Und mittendrin: kleine botanische Überraschungen für alle, die langsam genug schauen.

Der See – Spiegel des Salzkammerguts

Der Offensee, eingebettet zwischen den steilen Flanken des Toten Gebirges. Was ihn so besonders macht, ist die außergewöhnliche Klarheit des Wassers – das Seegrund-Grün geht nahtlos in das Spiegelgrün der umliegenden Buchen- und Fichtenwälder über. An ruhigen Morgen lässt sich kaum sagen, wo das Wasser endet und der Himmel beginnt.

Die Ufer sind gesäumt von mächtigen Seggenbüscheln, deren feine Rispengräser im leichten Wind tanzen. Dahinter: Buchen in ihrem frischesten Maigrün, die sich im vollkommen spiegelglatten See so klar abzeichnen wie in einem Gemälde von Waldmüller. Diese Doppelwelt – die reale und die gespiegelte – ist kaum mit Worten zu fassen.

„An solchen Plätzen wird Fotografie zur Meditation.
Man hört auf zu suchen und fängt an zu sehen.“

Die Botanik – kleine Wunder am Wegrand

Frauenschuh – eine späte Begegnung

Es war trotzdem ein Moment der stillen Freude: das Wissen, dass diese Pflanze hier, an diesem kargen Waldboden, ein weiteres Jahr überstanden hat. Kalkliebend, lichtbedürftig, streng geschützt – der Frauenschuh braucht ganz bestimmte Bedingungen, und der Offensee-Bereich bietet sie offenbar noch.

Weißes Waldvöglein – Orchidee der Lichtungen

Die Blüten des Waldvögleins öffnen sich – anders als die meisten Orchideen – kaum vollständig. Sie bleiben halb geschlossen, fast wie in einem Moment des Zögerns eingefroren. Dieser Ausdruck hat mich zur Makrofotografie eingeladen: nah ran, ruhig werden, warten.

Akelei – die dunkle Schönheit

Die Akelei ist eine der wenigen Blüten, bei der ich immer mehrere Aufnahmen mache – weil jeder Winkel ein anderes Bild ergibt. Die zurückgebogenen Sepalen, das filigrane Staubfadenbündel in der Mitte, die samtartige Textur der Kronblätter. Mit einem langen Makroobjektiv kommt man dieser Textur sehr nah.

Tierbegegnung – das Wiesenvöglein

Das Wiesenvögelchen ist kein seltener Falter – aber es sitzt hier so perfekt, dass es wirkt wie ein kleines Stillleben. Die orange Oberseite, die graubraune Unterseite mit den Augenflecken, das netzartige Blatt als Bühne. Manches fügt sich von selbst zusammen.

Kamera: Fujifilm X-T4  ·  Objektive: 16–120 mm f/4, Macro 80 mm f/2,8
Wetter: 14–16 °C, klarer Himmel, leichter Morgentau  
Aufbruch: ca. 9.00 Uhr  ·  Dauer: ca. 3,5 Stunden  ·  Juni 2026  
Die meisten Pflanzenaufnahmen entstanden bodennah, teils mit ausgeklapptem Display, immer mit Stativ oder mit aufgestandenem Ellbogen als Auflage. Bei Makroarbeiten in dieser Tiefenschärfen-Liga entscheidet ein Millimeter über Schärfe oder Unschärfe – da ist Geduld die wichtigste Ausrüstung.

Mit dem Zug nach Ardning, vom Bahnhof zu Fuß ins Moor — die Schwertlilien standen im Tau, dazwischen ein Meer aus weißen Narzissen. Ich konnte mich gar nicht satt sehen.

Mit der Bahn ins Moor

Eines der schönen Geheimnisse: Das Hochmoor bei Ardning ist mit den Öffis ganz hervorragend zu erreichen. Zug bis Ardning-Sankt-Lorenzen, ein paar Minuten zu Fuß durch den Ort, und schon steht man am Holzsteg, der ins Moor führt. Kein Auto, kein Parkplatzsuchen — direkt von der Bahnsteigkante ins Naturschutzgebiet.

Als ich angekommen bin, lag noch der Morgentau in den Halmen. Über den Bergen zogen schwere Wolken, dazwischen brach immer wieder Sonne durch. Eines dieser Wetter, das nicht weiß, was es will — und dafür alle Stimmungen in einer Stunde durchspielt.

Die Sibirische Schwertlilie

Iris sibirica

Es ist dieses Blau, das einen festhält — tief, fast tintenartig, und unter den Tautropfen wie poliert. Dazu die gelb-braun gestreiften Adern an den Hängeblättern, die ich beim Fotografieren erst richtig gesehen habe.

Im Moor steht sie verstreut, einzeln, zwischen den Narzissen. Geschützt, selten, ein Glücksfall, dass man sie hier noch in größerer Zahl findet.

Drei Stunden durch das Moor, und ich konnte mich nicht satt sehen.

Der heimliche Star des Fotos

Irgendwo zwischen all dieser Schönheit sitzt er – grün, klein, völlig unbeeindruckt. Der Heuhüpfer (auch Grashüpfer genannt) ist ein Meister der Tarnung. Auf dem grünen Stängel wäre er unsichtbar. Aber nein – er musste unbedingt die Blüte erklimmen. Vielleicht wollte er auch einfach mal ins Rampenlicht. Kannst du ihn finden?

Wo der Blick hängen bleibt

Drei Stunden bin ich auf den Stegen und schmalen Pfaden gegangen, immer wieder kehrt gemacht, wo etwas Schönes war. Wer hier durchhetzt, sieht das halbe Moor nicht — das andere halbe ist klein, kniehoch, unter den Halmen versteckt.

Die Pusteblumen zum Beispiel: jede ein eigener kleiner Stern, dazwischen Tautropfen wie Glasperlen. Ich bin in die Hocke gegangen, dann auf die Knie, dann ganz flach auf den hölzernen Steg, bis das Stativ kaum noch zu gebrauchen war. Egal. Manchmal muss man dem Bild entgegenkommen.

Die Narzissen waren das, was die Wiese trägt. Tausende, von weitem ein Schimmer wie weißer Reif. Aus der Nähe dann: jede Blüte ein eigenes Gesicht, mit dem feinen orangenen Ring um den Mittelpunkt, der den Dichternarzissen ihren Namen gibt.

Auf der Heimfahrt im Zug habe ich an meinen lieben Alois gedacht — es hätte ihm auch gefallen. Wie der Wind durch die Wiese gegangen ist und alles ganz leise mitgewogen hat.

Kamera: Fujifilm X-T4  ·  Objektive: 18-120 mm f/4, Macro 80 mm f/2.8
Stativ: Rollei Rock Solid (selten kniehoch, oft am Boden)
Anreise: Zug bis Ardning-Sankt-Lorenzen, dann 10 Minuten zu Fuß
Wetter: 13–17 °C, wechselnd bewölkt, hin und wieder Schauer
Dauer: 3 Stunden im Moor  ·  21. Mai 2026
Lehre des Tages: Mit den Öffis kommt man weiter, als man denkt. 

Regen, Nebel, Kälte. Und trotzdem: zwei unvergessliche Tage im Nationalpark Gesäuse. Weil ich endlich verstanden habe, wozu das Stativ wirklich gut ist.

Der erste Tag: Ankommen im Nassen

Es hat schon geregnet, als ich am Freitagmorgen ins Gesäuse gefahren bin. Nicht leicht geregnet — richtig. Die Enns hatte Hochwasser, das Wasser grüngrau und schwer. Und die Berge? Halb in Wolken verschwunden. Eigentlich die schlechtesten Bedingungen für Fotografie.

Eigentlich.

Das Stativ hat mir Zeit gegeben, die ich sonst nie gehabt hätte. Plötzlich war Geduld keine Tugend mehr — sie war Technik.

Die Neuentdeckung: Das Stativ

Ich habe mein Stativ jahrelang kaum benutzt. Zu schwer, zu unpraktisch, zu umständlich. Beim Workshop hat mir unser Kursleiter gezeigt, was passiert, wenn man es wirklich verwendet — und zwar bewusst, nicht als Notlösung.

Die Langzeitbelichtungen am Wasser haben mich verblüfft. Das Wasser, das man sieht, ist nicht das Wasser, das da ist. Es ist eine Spur der Zeit. Eine halbe Sekunde Fluss, eingefangen in einem Bild. Das Rauschen wird zu Seide.

Die kleinen Farnwedel, die sich gerade erst entrollt haben. Die regennassen Blätter — jedes mit kleinen Perlen besetzt. Für solche Bilder braucht man Ruhe. Das Stativ zwingt dazu.

Der zweite Tag: Alles fließt

Am Samstag sind wir zum Johnsbachbach gefahren. Die Quellen, die aus dem Fels brechen, hatten durch den Dauerregen eine unglaubliche Kraft. Weiße Vorhänge aus Wasser über moosgrünen Steinen. Die Luft roch nach Erdreich, nasser Rinde, Frühling.

Ich habe bestimmt zwei Stunden an einem einzigen Wasserfall gestanden. Das Stativ stand im leichten Schrägen, ich habe immer wieder mit der Belichtungszeit gespielt. Manchmal wirkte das Wasser wie Seide, manchmal wie Glas, manchmal wie Rauch.

Durchnässt, aber glücklich. So kommt man heim vom Gesäuse.

 
Kamera: Fujifilm X-T4  ·  Objektive: 18 - 120 mm f/4, 
Stativ: Manfrotto Element Traveller
Wetter: 8–12 °C, Dauerregen, zeitweise Nebel bis 600 m
Ort: Nationalpark Gesäuse, Steiermark  ·  Johnsbach, Enns
Nächste Tour: Noch offen — aber garantiert wieder mit Stativ. 

Um fünf Uhr ins Auto. Eine Stunde später am Ufer — und über dem Wasser stand der Nebel, ganz weiß, ganz still. Dahinter: ein Tag, der mich erst zu den Ödseen führte und dann zu meinem ersten Enzian in diesem Jahr.

Wenn der See noch dampft

Ich war kurz vor halb sechs am Almsee. Eigentlich wollte ich nur ein paar Aufnahmen machen, bevor die Sonne den Nebel auffrisst. Aber dann bin ich stehen geblieben — eine Stunde lang. Der Nebel hing in Schichten über dem Wasser, mal so dicht, dass man die andere Seite nicht sah, mal so dünn, dass ein Bergkamm darüber auftauchte und gleich wieder verschwand.

Eine Ente ist langsam durchs Bild geschwommen, ganz allein. Sonst war kein Geräusch, nur das leise Plätschern vom Schilf am Ufer. Solche Morgen sind selten. Man weiß im selben Augenblick, dass man später daran zurückdenken wird.

Als die Sonne über den Grat kam, hat sie die Bergspitzen freigegeben: das Tote Gebirge mit den letzten Schneefeldern, scharf gegen den Himmel. Vorne der Ahorn, frisch ausgetrieben, leuchtend hellgrün. Frühling und Winter im selben Bild.

Manche Bilder muss man nicht suchen — man muss nur lang genug stehen bleiben, bis sie kommen.

Eine gute Stunde hinauf

Vom Parkplatz am Almsee geht es nach Osten, durch lichten Buchenwald, dann steiler über Wurzeln und Geröll. Der Weg zu den Ödseen ist keiner für Eilige — aber genau das macht ihn schön. Man hört das eigene Atmen, das Knacken im Unterholz, irgendwo einen Specht.

Oben angekommen: zwei kleine, dunkle Seen, eingebettet in eine Senke, ringsum Felswände. Das Wasser steht fast schwarz, weil so wenig Licht herunterkommt. Im Frühjahr ist es eiskalt — ich habe nur kurz die Hand reingehalten. Genug.

Ich habe meine Brotzeit auf einem Stein gegessen, die Beine baumelnd. Niemand sonst da. Das ist das Beste am früh-Aufstehen: das, was man morgens für Mühsal gehalten hat, wird mittags zur ruhigsten Stunde des Tages.

Der erste in diesem Jahr

Auf dem Rückweg, am Wegrand, ein einzelner Tupfen Blau, der nicht in die Umgebung passte — zu satt, zu tief, zu sehr Frühling. Mein erster Enzian dieses Jahr. Ich bin in die Knie gegangen, Kamera flach auf den Boden, das Stativ konnte ich vergessen.

Er stand zwischen vorjährigem Gras, die Blütenblätter sternförmig geöffnet, im Inneren dieses fast schwarze Blau, das man nirgendwo sonst sieht. Ich bin ein paar Minuten dort geblieben. Es ist immer dasselbe Gefühl: Man hat das ganze Jahr darauf gewartet, ohne es zu wissen.

Kamera: Fujifilm X-T4  ·  Objektive: 18-120 mm f/4, 
Stativ: Manfrotto Element Traveller  ·  iPhone für den Enzian
Route: Almsee Westufer → Aufstieg über den Ostpfad → Ödseen → retour
Wetter: 4 °C am Morgen, Nebel bis 9 Uhr, später sonnig, 14 °C
Dauer: 7 Stunden  ·  14. Mai 2026
Erste Erkenntnis: Früh aufstehen lohnt sich. Wieder einmal. 

Ein Tag, ein Rucksack, ein Zugticket. Über Krems und Göttweig nach Rossatz, eine kurze Wanderung mit Donaublick — und ein kleiner Heimreise-Plan, der dann doch ganz anders kam. Aber dazu später.

Zugfahrt mit Vorfreude

Es ist eines dieser Vorhaben, das man wochenlang vor sich herschiebt und dann an einem schönen Dienstag spontan macht: ein Tag in der Wachau, mit dem Zug. Bahnhof in der Früh, Kaffee mit, Umsteigen in Krems. Dann an Göttweig vorbei, das Stift schon von der Bahn aus zu sehen — eine helle Burg hoch über den Feldern. „Auf dem Heimweg gehe ich da rauf“, habe ich gedacht. Hätte ich.

In Rossatz ausgestiegen. Die Sonne stand schon hoch, der Himmel war so blau, wie er Anfang April nur sein kann. Und Dürnstein auf der anderen Seite der Donau, mit der blauen Kirche, die man auf jedem Wachau-Foto sieht — wirklich, einmal selber gesehen, hört das nicht auf zu wirken.

Die Marillen waren fast schon verblüht. Ein paar Tage zu spät — und doch genau richtig.

Eine kurze Wanderung

Von Rossatz bin ich ein Stück die Hügel hinauf, zwischen Weingärten, an einem kleinen Pfad entlang, der zu einem Aussichtspunkt führt. Nicht weit, eine knappe Stunde Gehzeit, aber die Sorte Aussicht, für die man weite Wege fährt: die Donau in einem sanften Bogen, dahinter Dürnstein, dahinter die Hügel — und weiter, ganz hinten, das Stift Göttweig.

Die Marillenbäume hatten ihre große Show schon hinter sich. Nur an wenigen, geschützten Stellen hingen noch Blüten — diese hellen, fast durchsichtigen Knäuel. Dafür standen die Kirschbäume umso eindrucksvoller. Und die Schlüsselblumen am Wegrand, gelb wie Butter, ganz unbeeindruckt von meinen Marillen-Plänen.

Göttweig — nicht heute

Auf dem Rückweg wollte ich noch in Göttweig aussteigen und hinauf zum Stift gehen. Eigentlich. Aber irgendwo zwischen Bahnhof und Berg habe ich falsch abgebogen — und stand plötzlich auf einer ausgewiesenen E-Bike-Strecke, die in die falsche Richtung führte. Steil, schmal, mit Schotter. Zum Umkehren zu weit, zum Weitergehen zu spät am Tag.

Also bin ich die Strecke abgestiegen. Drei Kilometer gegen die offizielle Fahrtrichtung, zwischendurch ein paar verdutzte Radler, die mich höflich umkurvt haben. Unten dann doch wieder am Bahnhof — und das Stift Göttweig habe ich erst beim Wegfahren aus dem Zugfenster gesehen, wie zum Trost. „Beim nächsten Mal“, habe ich gemurmelt. Wie immer.

Kamera: Fujifilm X-T4  ·  Objektive: 16–80 mm f/4, 
Anreise: Zug über Krems → Göttweig → Rossatz
Wanderung: ca. 1 Stunde, 120 hm, Aussichtspunkt oberhalb Rossatz
Wetter: sonnig, 16–19 °C, leichter Wind aus Westen
Marillen-Status: fast schon verblüht — zwei, drei Tage zu spät
Lehre des Tages: E-Bike-Wege sind keine Fußwege.